Parte 3: O Homem

Equação fundamental do homem

Com quais incógnitas

escreverei a equação do homem?

É ele x, y, z?

Que desconhecido 

do homem

procuro saber?

Qual quê?

Quantos quês 

tem dentro de si?

Têm resposta os quês

do homem?

Quem pode calcular

o homem,

seu valor?

Tem valor o homem?

Sabe o homem calcular o homem?

O computador?

Escondeu-se o homem

atrás de x, y, z?

Ironia da vida!

Matemáticos,

trabalhem com fervor!

Matemática elementar

A matemática começou a vida:

o homem somou-se,

                multiplicou-se,

                dividiu-se, 

                diminuiu-se.

A gramática a conclui:

ponto final.

Geometria plana e espacial

O homem se enclausurou em si,

em casa,

na rua,

na cidade,

nos compêndios de geometria,

nas figuras planas,

nas espaciais,

na esfera onde vive

(o homem enclausurou a esfera

em que vive),

no infinito.

Poderá o homem

enclausurar o infinito?

Elegia do Brasil

Pedem-me uma epopeia,

a epopeia brasileira.

Mas quem sou,

afinal,

para escrever a epopeia do Brasil?

Que peso (eterno?) é este,

meu Deus,

que puseram sobre mim,

de escrever a epopeia deste país

cujas origens desconheço

e cujo fim posso supor?

Que guerras vivi,

lutei,

sofri,

tão carente de passado

(e de futuro)?

Chega a noite

e vãmente me lembro

de cartas geográficas,

     mares,

     navios,

     conquistas,

     guerras,

     nomes, 

     livros de História...

e me entristeço grandemente.

Não nos lançamos ao mar.

(Não havia mar?)

Não fomos à guerra.

(Não havia guerra?)

Não nos lançamos a nada

e a nada chegamos.

É já noite

e sonho.

Mas os sonhos não fazem epopeias!

Nada poderei escrever

senão uma elegia, 

a elegia de minha terra.

As letras caindo no papel,

o peso diminuindo,

me endireito,

posso ver o céu.

Sou um homem preso à terra,

à terra dos homens sem epopeia.

Sonhos

É tarde no país,

e durmo, 

durmo profusamente,

e sonho,

sonho profusamente

o sonho das crianças sem sonho,

              dos homens sem sonho,  
              das mulheres sem sonho,

o sonho do país sem sonho.

A grande revolução

Marcharemos em tanques

pelas ruas e estradas do mundo

e derrubaremos ditaduras.

Respeitaremos sinais de trânsito,

direitos alheios.

Usaremos armas;

nossas armas: o silêncio.

Não se ouvirão tiros,

não haverá toque de recolher,

as liberdades individuais não serão suspensas.

Daremos golpes de estado onde houver ditaduras.

...............................................

Mas antes de sairmos nessa marcha,

empunharemos nossas armas

e lutaremos decididamente

para destruir o Grande Ditador

que há em cada um de nós.

Quem estiver pronto se apresente!

Engenho novo

Já não há mais cana

para o engenho do homem,

não há mais homem 

para o engenho de cana,

não há mais cana 

para a máquina do engenho,

não há mais máquina

para o engenho do homem,

não há mais engenho

para o homem da máquina,

não há mais engenho

para a máquina do homem.

Só há um engenho sem cana

em que homens, mulheres e crianças

são moídos.


Reflexão

Ser
só
homem.
Ser
homem.
Só.
Dia após dia
o homem
enche
o mundo
e se esvazia.
Ser
homem
no mundo
hoje:
no tudo
ser nada.
Só!

Maria

                          "Há mais Marias na terra.

                                      Tantas que é um não acabar."

                                                           Manuel Bandeira                       

Há tantas Marias no mundo

e hoje nasceu mais uma:

Maria Luíza.

Tantas Marias,

todas Marias,

todas iguais,

todas distintas.

Há Marias para todos os gostos.

Marias de todos os tipos,

            de todas as cores,

            de todos os níveis,

            de todas as raças,

            de todas as línguas,

            de todos os pesos,

            de todas as estaturas,

            de todas as idades.

Marias do povo,

Marias da História,

Maria-presa,

Maria-livre,

Maria-mole,

Maria-forte,

Maria-poeira,

Maria-homem,

Maria-mulher,

Maria-bode-expiatório-do-mundo,

Maria-de-todos-os-homens,

Maria-do-mundo,

Maria-de-todas-as-dores,

Maria-da-morte,

Maria-das-horas-infinitas-de-choro-

e-tristeza-nas-noites-de-vela.

Maria é um mundo.

Sem Marias, como seria o mundo?

Quem não queria ser Maria?

Nos censos são Marias, marias...

Em casa é MARIA, 

talvez Mariazinha, Mariinha, Mariquinha...

Não sabemos quanto dói ser Maria.

Maria,

Maria-poema,

Maria-poema-do-mundo.

Poema-pontuação

Os poetas empacaram nas vírgulas,

                                     nos pontos e vírgulas,

                                     nos dois pontos,

                                     nos pontos de exclamação,

                                     nos pontos de interrogação,

                                     nas reticências,

                                     nos travessões.

Os poetas estão entre parênteses,

                           entre colchetes,

                           entre aspas.

Precisamos libertar os poetas

e esconder os sinais de pontuação.

Um poema assim,

com que sinal acabar?

Notícia policial 

Sequestraram o poeta.

Resgate:

um bilhão de versos.

Viagens

Nas tardes chuvosas viajo.

Quantas vezes rodeei o mundo!

Finda a chuva,

a tarde,

o tédio,

ficam os países,

as cidades,

as ruas,

os nomes...

Atlas fechado,

noite chegada,

começo nova viagem,

a viagem inominável

de todos nós.

Sem atlas.

Busca

Ainda não caminhamos

todos os caminhos existentes

e já queremos novos caminhos.
Assim,
morreremos fartos de caminhos
e carentes de caminhar.
Ufa!
Basta uma eternidade para recomeçar
e caminhar até aqui.


Escuridão

Apagadas as luzes,
que escuridão é esta,
meu Deus,
que tanto faz
estar de olhos abertos ou fechados?
Palpável,
posso pegá-la,
ensacá-la.

O fim dela está aqui mesmo,
à mão:
um fósforo, uma vela.
Enquanto não estendo a mão
há dois objetos aqui
(a cama e a escuridão)
e eu,
maior que a escuridão.


Sinfonia dos sapos

À margem das águas frias,
paradas,
coaxam os sapos freneticamente.
O universo contempla o coaxar dos sapos
nas noites infindas dos homens...
infinitamente...

Enquanto nos teatros
executam-se os clássicos,
 à beira dos ribeiros e lagoas
nos contentamos com a sinfonia dos sapos,
magistralmente!


Prisão

Enquanto os homens se algemam
na mente,
no quarto,
no elevador,
na rua,
na cidade,
no campo...
as fábricas unidas
produzem as algemas
que manterão algemado o mundo.
(Até que alguém o liberte.)


(......)

Há os que se vão,
os que chegam.
Nesta ânsia para chegar
(não há ânsia para ir)
despedaçam-se os pés,
                          as mãos,
                          o peito,
                          a cabeça.
Quanta ânsia partida
sem chegada!
Parece, Deus,
que nesta cidade só há dois seres:
a ânsia e o homem

Tempo dos nove

Você se lembra

do tempo dos meus nove anos?

Eu não sabia 

que o mundo era redondo;

também não fazia diferença:

vivia-se.

Eu não sabia

que o mundo continuaria mundo

se a gente morresse.

Você se lembra

de que aos nove anos

eu queria atravessar o rio de canoa,

                jogar bola,

                ir pra rua?

Não atravessei,

não joguei,

não fui:

vivi atravessado,

       jogado,

       ido.

É bom aos nove anos

não saber o tamanho da Terra,

para não fazer comparações;

os sonhos dos nove anos são tão grandes,

                                                 tão grandes...

que poderiam inundar o planeta.

(E haveria arca nos meus nove anos?)

Mas foram meus sonhos

que se afogaram

nos sonhos diluvianos

da gente grande dos meus nove anos.

Eu não sabia da arca,

não houve arca.

Sobrevivi.

Aos nove anos é bom

não saber que se vai crescer!

Perde-se tanto pensando na gente 

que não seremos!

Os historiadores não escrevem a história dos meninos

de nove anos;

um dia, porém,

estes meninos explodem a História.

Metamorfose

Vivendo,

minhas pedras se tornaram águas.

Vivendo,

minhas águas se tornaram gases.

E eu,

que ao nascer era pesado,

vou por aí como nuvens diáfanas.

O sonho de Atlas

Atlas já não suporta o mundo;

está de joelhos.

Rapidamente o põe no chão,  

deita-se, 

dorme profundamente...

e o mundo rola, 

                  rola,

                  rola...

e Atlas sonha com um outro mundo,

leve,

leve como no dia 

em que o tomou sobre si.

Pedra

Puseram pedras nos caminhos dos homens, 

puseram uma pedra no caminho do poeta.

Venho de limpar os caminhos,

remover as pedras,

hoje.

Removidas as pedras,

os homens continuarão tropeçando.

Há uma pedra,

uma pedra em cada um,

que não posso remover.

Vida resumida

Toda a minha vida 

cabe num poema.

Poema de uma palavra

ou de milhares de palavras.

Pequeno demais,

não omitirá nada;

grande demais,

não falará tudo.

Concepção

Uma pessoa,

um objeto,

uma palavra,

um mundo.

Princípio sem fim...

Partidas

Os caminhos me compelem;

é preciso partir.

Os caminhos são muitos,

a vida é pouco.

Partir sempre,

chegar às vezes.

A vida é partir.

Quantas vidas partidas,

quantas partidas sem vida.

E eu,

de tantas partidas,

poucas chegadas,

que sou hoje

(tantos pedaços perdidos

nos caminhos esquecidos)

senão estes cacos restantes,

empoeirados, 

que rangem

e acordam o mundo?

Passagem

Homem do mundo,

homem no mundo,

de onde vem?

Vindo,

não sabe de onde veio.

Vem?

Nova ordem

Os homens se movem no caos.

Presos a uma lei

da qual não têm consciência,

cegamente

seguem caminhos de olhos abertos.

Na anarquia universal dos homens

há uma ordem secreta

que os contamina e guia

pelas órbitas circulares do ontem,

                                      do hoje,

                                      do amanhã.

São múltiplos os caminhos,

                      as verdades,

                      os mundos.

Aguardamos a nova ordem

enquanto os homens se curvam.

Perdas

Nas mudanças

tantas coisas se perdem

(se ganham?)!

Livros,

tempo,

dinheiro,

pedaços, 

pedaços de mim.

A cada mudança sei mais,

sou menos eu.

Quantas mudanças mais

e não mais serei?

Ócio

Na era do ócio

os homens ociosos

enchem de ócio

o tempo ocioso.

Recordações

Este sentado sou eu,

que fui,

não sou,

não serei.

Deste livro

saem as histórias

que não vivi,

que não acabam mais.

A história maior,

que não conto,

é a que hoje mancha a parede.

Apenas o tempo e esta moldura seguram

esta história. 

(Registrado na Biblioteca Nacional)